Подростковые метаморфозы

Моему сыну 12 лет.  А я – мама с 12-летним стажем.

И вдруг я обнаружила, что начинаю теряться в этом его возрасте – 12 лет. Как будто ему – ок, то что он становится старше, а у меня – полный разрыв всех шаблонов моих с ним отношений.

Как будто его 12 – это яркий рубеж, который делит мое сознание на - до и - после.

Вот раньше он меня слушал более внимательно, и в основном верил, тому, что я говорю.

А сейчас – прерывает на полуслове и тут же начинает спорить. На любой мой аргумент  - тут же находится 2 контраргумента.

Мои попытки поделиться опытом на своем примере (ранее имевшие успех), которые начинаются словами «А у меня..» натыкаются на жесткий отпор простой фразой «Мама, я не такой как ты, я другой!!!»  И  три восклицательных знака – это тон, которым все сказано  (классика Перлза, для посвященных).

И я долго в этом варилась.

Вначале появилось много сожалений. 

Этот прекрасный возраст до 12 уже больше НИКОГДА не повторится. Никогда больше не будет он внимать безоговорочно моим наставлениям. Никогда больше не будет он таким наивно-доверчивым и совершенно беззаботным. 

Я сидела среди вороха его додвенадцатилетней одежды, воспользовавшись своим одиночеством во время весенних каникул и, глотая слезы, тихо прощалась с его детством. Прощалась с частью себя...

Потом нахлынуло чувство вины. Как же без него, родимого.

Время упущено.. целых 12 лет..  А я… я все делала не так. 

Ведь я могла бы ему больше рассказывать раньше. И он бы мог больше усвоить.

Ведь я  могла бы быть более внимательной. И сейчас  я бы понимала про него больше. 

Ведь я  могла бы быть более терпеливой... и тогда сейчас…

Вотесли бы я только знала, что все перевернется с ног на голову в эти 12 лет.

Я погрузилась в это состояние.  Прожила. Пережила. Остановилась...   

И привычным жестом  вытащила  себя из прошлого в настоящее. По - крайней мере, я сделала попытку, и немного успокоилась..

И тут..

«Мама, я решил покрасить волосы в черный цвет» - и вопросительный взгляд в мою сторону.

«О, Господи!» -  мое сердце провалилось в пятки, и со всех углов  на меня поползли мерзкие тошнотворные страхи.. 

Короткая  черная кожаная юбка, черная кожаная куртка, черные вразлет стрелы на глазах, смелый (так мне казалось)  взгляд из-под длинных ресниц.. и непонятный для меня страх в глазах моих родителей.. Эти кадры из глубин моей памяти ясно всплыли в моем сознании.

«Расплата..» - пробилась сквозь этот клубок нахлынувших чувств, единственно внятная мысль.

«Зачем?» - вслух спросила я, недрогнувшим, как мне показалось, голосом.

«Ну, я ведь Рокер! Черная одежда, черная обувь..  ну и черные волосы. Это ж круто..» -  улыбнулся успокаивающе.

Потом мы сидели у взрослого дорогого мастера-парикмахера и он серьезно обсуждал с ней перспективу окрашивания своих волос  в черный цвет.

А я? Я тем временем  боролась сама с собой между желанием послушать и страхом услышать.. 

Это невозможный выбор, хочу вам  сказать.

Мы сели ко мне в машину. Он  удовлетворенно провел рукой по своей модностриженной  голове, и между прочим сказал: «Я решил, что не буду красить волосы. Просто теперь у меня будет рокерская стрижка.»

……………………..

Я пока еще вздрагиваю на фразе «Я решил..!»  Потому что мне привычнее решать самой. Было. 

Просто жизнь не стоит на месте. Сын становится старше. 

Я тоже становлюсь старше. 

Но это большой вопрос – кто из нас взрослеет быстрее. 

В начало